A Lisboa que me apetece
A Lisboa que me apetece foi aquela que me foi dada a descobrir por Amigos como o Professor Agostinho da Siva; Carlos do Carmo; Ary dos Santos; Romeu Correia;Vasco de Lima Couto; João Alves e Alexandra Derboven e pelos olhos de Àlvaro de Campos:
Preciso de espaço
Vasco de Lima Couto
Para ser feliz
Preciso de espaço
Para
ser raiz
Ter a rede pronta
Para o mar de sempre
Ter aves e sonho
Quando
a terra escuta
E
falar de amor
Aos tambores da luta
Refrão
Ter palavras certas
No Sol do caminho
E beber a rir
O doirado vinho
Misturar a vida
Misturar o vento
E nas madrugadas
Quando o povo abraço
Para estar contigo
Preciso de espaço
Preciso de espaço
Para ser feliz
Preciso
de espaço
Para ser raiz
Caminhar sem ódio
Falar
sem mentiras
Ter meus olhos longe
Na
luz de uma estrela
E
ser como um rio
Que
se agita ao vê-la
Àlvaro de Campos
Lisboa com
suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores,
Lisboa com suas casas
De várias cores...
À força de diferente, isto é monótono.
Como à força de sentir, fico só a pensar.
Se, de noite, deitado mas desperto,
Na lucidez inútil de não poder dormir,
Quero imaginar qualquer coisa
E surge sempre outra (porque há sono,
E, porque há sono, um bocado de sonho),
Quero alongar a vista com que imagino
Por grandes palmares fantásticos,
Mas não vejo mais,
Contra uma espécie de lado de dentro de pálpebras,
Que Lisboa com suas casas
De várias cores.
Sorrio, porque, aqui, deitado, é outra coisa.
A força de monótono, é diferente.
E, à força de ser eu, durmo e esqueço que existo.
Fica só, sem mim, que esqueci porque durmo,
Lisboa com suas casas
De várias cores.
LISBOA MENINA E MOÇA
José Carlos Ary dos Santos
No Castelo ponho um cotovelo
Em Alfama descanso o olhar
E assim desfaço o novelo
De azul e mar.
À Ribeira encosto a cabeça
Almofada na cama do Tejo
Com lençóis bordados à pressa
Na cambraia de um beijo.
Lisboa menina e moça, menina
Da luz que meus olhos vêem, tão pura
Teus seios são as colinas, varina
Pregão que me traz à porta, ternura.
Cidade a ponto luz, bordada
Toalha à beira-mar, estendida
Lisboa menina e moça, amada
Cidade mulher da minha vida.
No Terreiro eu passo por ti
Mas da Graça eu vejo-te nua
Quando um pombo te olha sorri
És mulher da rua.
E no bairro mais alto do sonho
Ponho o fado que soube inventar
Aguardente de vida e medronho
Que me faz cantar.
Retrato do
Povo de Lisboa
José Carlos Ary dos Santos
É da torre mais alta do meu pranto
que eu canto este meu sangue este meu povo.
Dessa torre maior em que apenas sou grande
por me cantar de novo.
Cantar como quem despe a ganga da tristeza
e põe a nu a espádua da saudade
chama que nasce e cresce e morre acesa
em plena liberdade.
É da voz do meu povo uma criança
seminua nas docas de Lisboa
que eu ganho a minha voz
caldo verde sem esperança
laranja de humildade
amarga lança
até que a voz me doa.
Mas nunca se dói só quem a cantar magoa
dói-me o Tejo vazio dói-me a miséria
apunhalada na garganta.
Dói-me o sangue vencido a nódoa negra
punhada no meu canto.
"Toda a vida bem
vivida, harmoniosamente vivida, vivida sem faltas, sem manchas, com felicidade,
com serenidade, é uma vida medíocre.
Tudo o que passe do medíocre tem em si o
excesso e o erro." - Professor Agostinho da Silva
